Hay golpes en la vida.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

                Y el hombre… Pobre…! pobre! Vuelve los ojos como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos, y todo lo vivido

se empoza, como charco de culpa, en la mirada

                Hay golpes en la vida, tan fuertes. ¡Yo no sé!